15 ноября 1999 года ЮНЕСКО была принята резолюция об учреждении Всемирного дня поэзии
Представляем вниманию читателей «Русской мысли» подборку стихотворений современных поэтов.
Борис Бурмистров
Советский и российский поэт, публицист. Родился в 1946 году в Кемерове. Автор двенадцати поэтических книг. Член Союза писателей России. Лауреат Большой литературной премии России, Всероссийской православной литературной премии им. святого и благоверного великого князя Александра Невского, Всероссийской премии им. Н. Клюева, Литературной премии им. В.Д. Федорова. Председатель Союза писателей Кузбасса, секретарь Союза писателей России, директор Дома литераторов Кузбасса. Член-корреспондент РАЕН, академик Петровской академии наук и искусств, заслуженный работник культуры РФ.
* * *
Старые дровни скрипят от мороза,
Стынут в логах тальники…
Вот и пришла ко мне горькая проза
И приумолкли стихи.
Время раздумий нелегких настало,
Хлещет листва по лицу,
Тени ракитника и краснотала
Тают в предзимнем лесу.
Жизнь переходит в иное понятье –
Время смывать миражи,
Время, когда проступает сквозь платье
Свет обнаженной души.
Это и есть то мгновенье земное,
Где у незримой черты –
Небо палящее и ледяное,
И никакой суеты.
* * *
Вся надежда нынче на мессию,
А другой надежды, видно, нет.
Мне б вернуться в Русскую Россию
Через сто и даже триста лет.
Кто-то скажет, ничего нет проще –
Надо только выбрать верный путь,
Чтобы очутиться в этой роще,
Русский воздух с жадностью вдохнуть.
Чтоб услышать птиц весенних трели,
Чтобы слышать, как журчит вода.
Я еще с рождения поверил –
Русский мир, как космос, навсегда.
Геннадий Красников
Поэт, переводчик, публицист, эссеист. Родился в 1951 году в городе Новотроицке Оренбургской области. Автор книг стихотворений: «Птичьи светофоры», «Пока вы любите…», «Крик», «Не убий!..» и других. Лауреат премий имени М. Горького, имени Б. Полевого, Большой литературной премии, премий имени К.Д. Бальмонта, имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия.
***
Опять ты всех врагов и недругов простила,
и только над тобой все нескончаем суд!..
Хотел тебя спросить: куда идешь, Россия?.. –
а спрашивать пришлось: куда тебя ведут?!.
Куда тебя влекут, плененная царевна,
и гонят, и зовут, рыча и хохоча?..
Сей сатанинский сброд не ведает, наверно,
что ты в руках Творца – последняя свеча….
Последняя свеча, последняя надежда,
и потому еще Творец тебя хранит,
твоих берез хранит Он белые одежды,
погаснешь ты во тьме – и мир не устоит.
От хищных птиц темно в бескрайнем поднебесье,
как злобно рвут они веков живую связь,
твои клеветники твои украли песни,
бесценный бисер твой они втоптали в грязь.
Они втоптали в грязь твои святые слезы,
в хрустальный твой язык они впустили смрад,
куда бы ни вели… – но белые березы
вдоль всех твоих дорог, вдоль всех твоих утрат.
Поэт
С эхом веселым сравним,
близок и неуловим,
то – как мальчишка дурачится,
то – за деревьями прячется…
Звонко с ним перекликаемся
рощами и опушками,
в Болдино и в Михайловском
все мы немного Пушкины…
Все мы стремимся за ним
в дверь, приоткрытую им,
где с дерзновенной беспечностью
шутим, как равные, с вечностью.
Диалектика
Река времен вбирает
все судьбы вперемешку,
и солнце в ней играет
с волной в «орла и решку».
Судьба тасует роли,
испытывает болью,
любовь – рифмует с кровью,
рифмует кровь – с любовью…
Хоть нищенствуй, хоть царствуй,
всяк горек мед познанья,
и рядом с каждым «здравствуй»,
как стражник – «до свиданья!..»
Расставленные сети –
с рождения до тризны,
жизнь любит сны о смерти,
смерть любит сны о жизни.
И пусть нам смысл неведом,
живем в кругу нелепом –
то – не единым небом,
то – не единым хлебом.
***
И зеркало текуче как река,
нельзя войти в его текучесть дважды,
невидимо плывут в нем облака,
и лица тех, кто в нем мелькнул однажды.
Темно его бездонное окно,
как будто целый космос в нем струится,
и поглощает навсегда оно,
кто в нем хоть на мгновенье отразится.
Но не ищи и не лови рукой,
ты в зазеркальном царстве не увидишь –
безблагодатный, суетный, другой,
безколокольный затонувший Китеж.
Андрей Шацков
Поэт, журналист. Родился в 1952 году в Москве. Автор тринадцати книг стихотворений. Член Союза писателей России и Международной ассоциации журналистов. Кавалер ордена Преподобного Сергия Радонежского РПЦ и многих литературных знаков отличия. Главный редактор альманаха «День поэзии – ХХI век». Лауреат премии Правительства Российской Федерации 2013 года в области культуры.
Межсезонье
Проседают снега и когда-то, не сразу, не вдруг,
Но однажды настанет такое желанное лето.
Не гляди на меня с укоризной, неласковый друг.
Я уйти не могу. Я останусь с тобой до рассвета.
Межсезонье… Апрель запоздал в этот сумрачный год.
К Благовещенью могут грачи не вернуться на гнезда.
Ледоход начинается… Только какой ледоход?
В зимнем небе горят в полыньях отраженные звезды.
И на сердце твое не приходит шальная весна.
И не бродит в березах апрельская терпкая брага…
Мне бы только суметь умыкнуть из медвежьего сна
Ту, которой готова с печальным сонетом бумага.
Слышишь, талые воды напевную песнь завели?
Обнажились прогалы земли и за светлыми днями
В старый Овстуг вернутся из дальних краев журавли.
И растаявший пруд, словно луг, процветет лебедями.
Что имеем – недолго в стихах с посвященьем храним.
Потеряем – и память забьется в мучительном плаче…
А Россия стоит, словно Третий – незыблемый Рим.
В ней любовь не живет, или просто зовется иначе.
Вчерашний апрель
Спасибо тебе за вчерашний апрель –
Минувшего счастья осколок зеркальный.
За первой грозы поднебесную трель,
За отблеск последней зарницы – печальный.
Над Рузой метались стрижи, возвратясь…
И вдруг показалось, что это – навеки.
Но лопнула нитью, непрочная связь.
И вспять не вернулись, в минувшее, реки.
Там в прошлом остались грехи и дела,
И тягостный груз бытия неликвида.
И в небо, свои поднимая крыла,
Как Сирин, кричала слепая обида.
Спасибо тебе за туманные сны.
Которые душу кручиной согрели…
Зима не отпустит в объятья весны.
Вослед январям – не приходят апрели!
Дмитрий Мизгулин
Поэт, президент литературного благотворительного фонда «Дорога жизни», сопредседатель редакционного совета альманаха «День поэзии XXI век». Родился в 1961 году в Мурманске. Член Союза писателей России. Удостоен многих литературных премий, в том числе им. Д.Н. Мамина-Сибиряка, им. Б.Корнилова, «Русский путь» им. Ф.И. Тютчева, «Петрополь», «Традиция», премии Правительства РФ в области культуры и других. Лауреат Международного Славянского литературного форума «Золотой Витязь».
* * *
Случилось, видимо, давно,
Все, что должно было случиться, –
Чернила, книги и вино,
Перо и чистая страница.
И ночь. И утренний рассвет.
И новое стихотворенье.
Не будет ничего и нет
Важнее этого мгновенья.
И ты не знаешь, почему
И как все это получилось…
Тебе лишь только одному
Дарована такая милость,
Когда меж тьмой и светом грань
Ночное вызвездит светило,
Когда невидимая длань
Тебя как будто осенила,
Тревожно в мире и темно,
И ко всему душа готова,
И одному тебе дано
В глухой ночи услышать Слово
* * *
Нелегко быть с эпохой на «ты».
В наше время намного труднее.
Вдруг замру у тревожной черты,
У заросшей травою траншеи…
В небесах над моей головой
Облака проплывают, беспечны,
Зарастают траншеи травой,
Но, как шрамы, останутся вечны,
Но, как старые раны, болит
Наша память, и если вглядеться –
Лист осиновый кровью облит,
И куда нам от этого деться…
Ксения Август
Автор книг «Преображение», «Солнечный бумеранг». Лауреат международных литературных конкурсов и фестивалей, в том числе IX Международного поэтического конкурса «45-й калибр» имени Георгия Яропольского и VI Международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Гофман». В прошлом году вошла в длинный список премии «Лицей». Родилась в 1988 году в Калининграде.
***
Ты поэт – поэтому молчи,
молча обжигай слова в печи,
сад сажай, работай помелом,
пей и пой, но строй свой Вавилон.
Ты поэт – поэтому не спи,
чай качай, который черн и спит,
в синей кружке, шкодь и стой в углу,
вечер попивая, как улун,
а потом неспешно выходи,
свой пароль стирая и ID,
в космос, выбирая новый ник,
мыслящий, как Тютчевский тростник,
ропщущий, мятежный, не земной.
Сеятель, не сей свое зерно
здесь, по эту сторону души,
где пророщен смысл, а стих дошит,
где нельзя понять, кто был, кто есть,
но несет строка благую весть
тем, кто слышит, и судьбы тетрадь
жжет и не боится умирать.
***
На век, на вес, на ветер тонкопалый,
на веру, на вербеновую ветвь
ложатся рельсы-рельсы, шпалы- шпалы
теней, и едет поезд запоздалый
тепла, преобразуя ветер в свет.
И свист его становится все ближе,
и дым взлетает в небо высоко,
а где-то за холмом, в болотной нише
метель-белянка пятки леса лижет
шершавым, омертвевшим языком,
и слышится во тьме какой-то грохот –
то выползает змей из адских недр,
вагон последний сходит с рельс со вздохом,
и бусины зеленого гороха
печально просыпаются на снег.
***
Побыть с собой наедине –
какая роскошь!
У норн вода в веретене,
а в небе розги,
луны расплывчатый курсор
и судеб нити,
а у меня – разбитый сон
и пес-хранитель,
а за окном ветров простор,
небес поляны,
глядит из облака росток
звезды полярной,
и полсловечка перед сном,
и слово утром,
и стих, навеянный весной,
и строчка-Урда,
и солнца песнь, и неба синь,
и ливней титры,
расти, мой ясень Иггдрасиль,
скорей расти ты.
