Поэты в гости к нам!

0
VN:F [1.9.16_1159]
Rating: 0 (from 0 votes)

15 ноября 1999 года ЮНЕСКО была принята резолюция об учреждении Всемирного дня поэзии

Представляем вниманию читателей «Русской мысли» подборку стихотворений современных поэтов.

Борис Бурмистров

Советский и российский поэт, публицист. Родился в 1946 году в Кемерове. Автор двенадцати поэтических книг. Член Союза писателей России. Лауреат Большой литературной премии России, Всероссийской православной литературной премии им. святого и благоверного великого князя Александра Невского, Всероссийской премии им. Н. Клюева, Литературной премии им. В.Д. Федорова. Председатель Союза писателей Кузбасса, секретарь Союза писателей России, директор Дома литераторов Кузбасса. Член-корреспондент РАЕН, академик Петровской академии наук и искусств, заслуженный работник культуры РФ.

 

* * *

Старые дровни скрипят от мороза,
Стынут в логах тальники…
Вот и пришла ко мне горькая проза
И приумолкли стихи.

Время раздумий нелегких настало,
Хлещет листва по лицу,
Тени ракитника и краснотала
Тают в предзимнем лесу.

Жизнь переходит в иное понятье –
Время смывать миражи,
Время, когда проступает сквозь платье
Свет обнаженной души.

Это и есть то мгновенье земное,
Где у незримой черты –
Небо палящее и ледяное,
И никакой суеты.

 

* * *

Вся надежда нынче на мессию,
А другой надежды, видно, нет.
Мне б вернуться в Русскую Россию
Через сто и даже триста лет.

Кто-то скажет, ничего нет проще –
Надо только выбрать верный путь,
Чтобы очутиться в этой роще,
Русский воздух с жадностью вдохнуть.

Чтоб услышать птиц весенних трели,
Чтобы слышать, как журчит вода.
Я еще с рождения поверил –
Русский мир, как космос, навсегда.

 

Геннадий Красников

Поэт, переводчик, публицист, эссеист. Родился в 1951 году в городе Новотроицке Оренбургской области. Автор книг стихотворений: «Птичьи светофоры», «Пока вы любите…», «Крик», «Не убий!..» и других. Лауреат премий имени М. Горького, имени Б. Полевого, Большой литературной премии, премий имени К.Д. Бальмонта, имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия.

  

***

Опять ты всех врагов и недругов простила,

и только над тобой все нескончаем суд!..

Хотел тебя спросить: куда идешь, Россия?.. –

а спрашивать пришлось: куда тебя ведут?!.

Куда тебя влекут, плененная царевна,

и гонят, и зовут, рыча и хохоча?..

Сей сатанинский сброд не ведает, наверно,

что ты в руках Творца – последняя свеча….

Последняя свеча, последняя надежда,

и потому еще Творец тебя хранит,

твоих берез хранит Он белые одежды,

погаснешь ты во тьме – и мир не устоит.

От хищных птиц темно в бескрайнем поднебесье,

как злобно рвут они веков живую связь,

твои клеветники твои украли песни,

бесценный бисер твой они втоптали в грязь.

Они втоптали в грязь твои святые слезы,

в хрустальный твой язык они впустили смрад,

куда бы ни вели… – но белые березы

вдоль всех твоих дорог, вдоль всех твоих утрат.

 

Поэт

С эхом веселым сравним,

близок и неуловим,

то – как мальчишка дурачится,

то – за деревьями прячется…

Звонко с ним перекликаемся

рощами и опушками,

в Болдино и в Михайловском

все мы немного Пушкины…

Все мы стремимся за ним

в дверь, приоткрытую им,

где с дерзновенной беспечностью

шутим, как равные, с вечностью.

 

Диалектика

Река времен вбирает

все судьбы вперемешку,

и солнце в ней играет

с волной в «орла и решку».

Судьба тасует роли,

испытывает болью,

любовь – рифмует с кровью,

рифмует кровь – с любовью…

Хоть нищенствуй, хоть царствуй,

всяк горек мед познанья,

и рядом с каждым «здравствуй»,

как стражник – «до свиданья!..»

Расставленные сети –

с рождения до тризны,

жизнь любит сны о смерти,

смерть любит сны о жизни.

И пусть нам смысл неведом,

живем в кругу нелепом –

то – не единым небом,

то – не единым хлебом.

 

***

И зеркало текуче как река,

нельзя войти в его текучесть дважды,

невидимо плывут в нем облака,

и лица тех, кто в нем мелькнул однажды.

Темно его бездонное окно,

как будто целый космос в нем струится,

и поглощает навсегда оно,

кто в нем хоть на мгновенье отразится.

Но не ищи и не лови рукой,

ты в зазеркальном царстве не увидишь –

безблагодатный, суетный, другой,

безколокольный затонувший Китеж.

 

Андрей Шацков

Поэт, журналист. Родился в 1952 году в Москве. Автор тринадцати книг стихотворений. Член Союза писателей России и Международной ассоциации журналистов. Кавалер ордена Преподобного Сергия Радонежского РПЦ и многих литературных знаков отличия. Главный редактор альманаха «День поэзии – ХХI век». Лауреат премии Правительства Российской Федерации 2013 года в области культуры.

 

Межсезонье   

Проседают снега и когда-то, не сразу, не вдруг,

Но однажды настанет такое желанное лето.

Не гляди на меня с укоризной, неласковый друг.                  

Я уйти не могу. Я останусь с тобой до рассвета.

Межсезонье… Апрель запоздал в этот сумрачный год.

К Благовещенью могут грачи не вернуться на гнезда.

Ледоход начинается… Только какой ледоход?

В зимнем небе горят в полыньях отраженные звезды.

И на сердце твое не приходит шальная весна.

И не бродит в березах апрельская терпкая брага…

Мне бы только суметь умыкнуть из медвежьего сна

Ту, которой готова с печальным сонетом бумага.

Слышишь, талые воды напевную песнь завели?

Обнажились прогалы земли и за светлыми днями

В старый Овстуг вернутся из дальних краев журавли.

И растаявший пруд, словно луг, процветет лебедями.

Что имеем – недолго в стихах с посвященьем храним.

Потеряем – и память забьется в мучительном плаче…

А Россия стоит, словно Третий – незыблемый Рим.

В ней любовь не живет, или просто зовется иначе.

 

Вчерашний апрель 

Спасибо тебе за вчерашний апрель –

Минувшего счастья осколок зеркальный.

За первой грозы поднебесную трель,

За отблеск последней зарницы – печальный.

  

Над Рузой метались стрижи, возвратясь…

И вдруг показалось, что это – навеки.

Но лопнула нитью, непрочная связь.

И вспять не вернулись, в минувшее, реки.

                                                                 

Там в прошлом остались грехи и дела,

И тягостный груз бытия неликвида.

И в небо, свои поднимая крыла,

Как Сирин, кричала слепая обида.

Спасибо тебе за туманные сны.

Которые душу кручиной согрели…

Зима не отпустит в объятья весны.

Вослед январям – не приходят апрели!

 

Дмитрий Мизгулин

Поэт, президент литературного благотворительного фонда «Дорога жизни», сопредседатель редакционного совета альманаха «День поэзии XXI век». Родился в 1961 году в Мурманске. Член Союза писателей России. Удостоен многих литературных премий, в том числе им. Д.Н. Мамина-Сибиряка, им. Б.Корнилова, «Русский путь» им. Ф.И. Тютчева, «Петрополь», «Традиция», премии Правительства РФ в области культуры и других. Лауреат Международного Славянского литературного форума «Золотой Витязь».

 

* * *

Случилось, видимо, давно,
Все, что должно было случиться, –
Чернила, книги и вино,
Перо и чистая страница.

И ночь. И утренний рассвет.
И новое стихотворенье.
Не будет ничего и нет
Важнее этого мгновенья.

И ты не знаешь, почему
И как все это получилось…
Тебе лишь только одному
Дарована такая милость,

Когда меж тьмой и светом грань
Ночное вызвездит светило,
Когда невидимая длань
Тебя как будто осенила,

Тревожно в мире и темно,
И ко всему душа готова,
И одному тебе дано
В глухой ночи услышать Слово

 

* * *

Нелегко быть с эпохой на «ты».
В наше время намного труднее.
Вдруг замру у тревожной черты,
У заросшей травою траншеи…

В небесах над моей головой
Облака проплывают, беспечны,
Зарастают траншеи травой,
Но, как шрамы, останутся вечны,

Но, как старые раны, болит
Наша память, и если вглядеться –
Лист осиновый кровью облит,
И куда нам от этого деться…

 

Ксения Август

Автор книг «Преображение», «Солнечный бумеранг». Лауреат международных литературных конкурсов и фестивалей, в том числе IX Международного поэтического конкурса «45-й калибр» имени Георгия Яропольского и VI Международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Гофман». В прошлом году вошла в длинный список премии «Лицей». Родилась в 1988 году в Калининграде.

 

***

Ты поэт – поэтому молчи,
молча обжигай слова в печи,
сад сажай, работай помелом,
пей и пой, но строй свой Вавилон.

Ты поэт – поэтому не спи,
чай качай, который черн и спит,
в синей кружке, шкодь и стой в углу,
вечер попивая, как улун,

а потом неспешно выходи,
свой пароль стирая и ID,
в космос, выбирая новый ник,
мыслящий, как Тютчевский тростник,

ропщущий, мятежный, не земной.
Сеятель, не сей свое зерно
здесь, по эту сторону души,
где пророщен смысл, а стих дошит,

где нельзя понять, кто был, кто есть,
но несет строка благую весть
тем, кто слышит, и судьбы тетрадь
жжет и не боится умирать.

 

***

На век, на вес, на ветер тонкопалый,
на веру, на вербеновую ветвь
ложатся рельсы-рельсы, шпалы- шпалы
теней, и едет поезд запоздалый
тепла, преобразуя ветер в свет.

И свист его становится все ближе,
и дым взлетает в небо высоко,
а где-то за холмом, в болотной нише
метель-белянка пятки леса лижет
шершавым, омертвевшим языком,

и слышится во тьме какой-то грохот –     
то выползает змей из адских недр,
вагон последний сходит с рельс со вздохом,
и бусины зеленого гороха
печально просыпаются на снег.

 

***

Побыть с собой наедине –
какая роскошь!
У норн вода в веретене,
а в небе розги,

луны расплывчатый курсор
и судеб нити,
а у меня – разбитый сон
и пес-хранитель,

а за окном ветров простор,
небес поляны,
глядит из облака росток
звезды полярной,

и полсловечка перед сном,
и слово утром,
и стих, навеянный весной,
и строчка-Урда,

и солнца песнь, и неба синь,
и ливней титры,
расти, мой ясень Иггдрасиль,
скорей расти ты.

VN:F [1.9.16_1159]
Rating: 0 (from 0 votes)

Комментарии закрыты.